Je n'arrive pas à danser. Je calcule les secondes qui me séparent de l'extase. Orange, pomme, kiwi, fraise, framboise, chocolat. Embrasse moi. Des scénarios improbables et de l'huile sur le feu. C'est ce jus de pomme qui me transperce les intestins. Je n'ai presque plus de nouvelles. Il me manquent tes sms brûlants qui vibrent sur mes cuisses. Mes grosses cuisses subalternes qui bringueballent comme des pommes qu'on secouerait dans un récipient en plastique imperméable.


